Viagens na minha Terra - Almeida Garrett

Que viaje à roda do seu quarto quem está à beira dos Alpes, de Inverno, em Turim, que é quase tão frio como S.Petersburgo – entende-se. Mas com este clima, com este ar que Deus nos deu, onde a laranjeira cresce na horta, e o mato é de murta, o próprio Xavier de Maistre, que aqui escrevesse, ao menos ia até o quintal.
Eu muitas vezes, nestas sufocadas noites de Estio, viajo até à minha janela para ver uma nesguita de Tejo que está no fim da rua, e me enganar com uns verdes de árvores que ali vegetam sua laboriosa infância nos entulhos do Cais do Sodré…
São 17 deste mês de Julho, ano de graça de 1843, uma segunda-feira, dia sem nota e de boa estreia. Seis horas da manhã a dar em S.Paulo, e eu a caminhar para o Terreiro do Paço.

In Viagens na minha Terra, Almeida Garrett

À atenção dos meus alunos

Há muito quem queira afirmar que esta é a segunda geração rasca. A primeira foi a minha. Com que orgulho foi a minha. E agora a geração que foi a geração rasca está de tanga e à rasca. Por outros motivos, de outras idades. Mas não é sobre mim que eu quero aqui falar. Também não sobre a minha geração. Outros ventos outras alturas. Este texto é para os meus alunos. Para dizer aqui bem alto que os tenho sentido diferentes. Para lhes dizer tão alto que são meus alunos. São meus. E que orgulho. Com que orgulho. E que os alunos são os mesmos. São tão os mesmos. Iguaizinhos aos de outrora, olhai tão iguais a mim, ao tempo deles. E vem esta lenga-lenga a propósito de quê. A propósito de um repto e de um trabalho. Que mais se não diz. Que mais se não torna necessário. Porque eles estão a estudar e a trabalhar. Daí o meu orgulho. Porque o meu orgulho revejo-o nos meus alunos. Em todos eles.
Porque ontem os vi atrapalhados. E atrapalhados porque estavam imbuídos de uma missão. E como eu gostei de os ver atrapalhados. Porque estavam em demanda de algo maior que eles. Porque então foram maiores que eles. Porque foram então maiores que eu e que tu meu camarada professor. Porque em meio de adversidade deram provas de uma maturidade que eu julgava já perdida. E imaginai lá o que foi necessário – deixá-los ser eles mesmos, deixá-los navegar à borla. E como se governaram eles apesar dos antagonismos. Quanto orgulho por serem os meus alunos. E porque sei que o fazem para agradar. Porque sei que o fazem para corresponder. Para não defraudarem as expectativas.
Por isso eu não acredito em gerações rasca. Mesmo que o dia corra mal, mesmo que a aula corra mal e mesmo que as notas não sejam as melhores. Porque os meus alunos estarão sempre lá, ao fim da estrada, porque ao fim serão sempre eles, serão eles que me lerão, serão os que me ouvirão. Tão decentemente já o fizeram. E tão bem o sabem fazer. E então como será? De futuro nada sei. Sei que a palavra permanecerá. A mim nada mais precisam de provar. Porque eu finalmente vi de que cepa sois feitos. Vi Torgas em cada um de vós. Vi alvura e sinceridade.
Em tempo de crítica fácil e de mau trato ignóbil e de inveja, os meus alunos tiram as pedras do caminho e fazem-se mesmo ao caminho. Estarei a ser benévolo de mais. Não. Julgo que apenas justo. Por isso, aos meus alunos, e sem mais contemplações, sem falsos julgamentos e sem pudores. A verdade concisa e arrebatadora. Repudiai todos os epítetos com que vos tratam os incautos e mostrai o empenho que vos salvará e a verdade que vos levará para além das nuvens. E muito obrigado por todo o trabalho que quiseram ter. Muito obrigado pelo convite. E muito obrigado pelas palmas. Essas devolvo-as sob a forma deste texto que é para vós.
Nuno Monteiro

Sou quem sou, ou sou o que pensam que sou?

Percorrendo as páginas do dicionário encontro a definição – que não me convence, pois não a considero radical – de Identidade: qualidade de idêntico; conjunto dos elementos que permitem saber quem uma pessoa é. (?) Várias questões irrompem no meu ser(ou no meu córtex cerebral?). Esta questão é muito pertinente, pois depende da posição que queiramos adoptar, mais filosófica ou mais científica. Pessoalmente prefiro a filosófica, pois não a considero tão redutora para com o conceito em questão e mostra-nos, sem dúvida, a complexidade do Eu. Já a outra diz-nos que a diferença genética do Humano para o chimpanzé é de, apenas, 3% do material genético! Não negando o conhecimento científico, muito pelo contrário, prefiro debruçar-me sobre a nossa componente existencial em oposição à biológica. Mas, sem mais delongas, quem sou, ou quem pensam que sou? Skinner diz-nos que a identidade e a sua construção é o projecto da nossa vida. Não discordo (desde que não fiquemos pelo dicionário!). Alguém disse sobre o Eu (identidade): Há aspectos do meu Eu, que eu conheço e os outros não; existem aspectos do meu Eu, que os outros conhecem e eu não; existem aspectos do meu Eu, que eu e os outros conhecemos; existem aspectos do meu Eu, que nem eu nem os outros conhecem.Se um outro Eu quiser falar sobre mim, faz favor! Serão sempre juízos valorativos e, por conseguinte, dependem do sujeito que está a valorizar, dependem dos seus olhos e dos seus filtros. Não podemos esquecer que – esta é a corrente que defendo – os valores dependem do sujeito que observa e não das coisas observadas e, como diz o sábio povo: “gostos não se discutem”, acrescento, comentam-se! Mais do que comentar o que os outros dizem ou pensam de mim, talvez lhes desse o mapa do meu Ser e, se me permitem, sem portagens: Quando me pedem para explicar como sou, costumo parafrasear Santo Agostinho: “Se ninguém me perguntar o que é (o tempo), eu sei; se me perguntarem o que (o tempo) é, eu não sei.” Vou tentar explicar! Imaginação a trabalhar, e aí vamos nós... Pensa que estás hospedado num hotel. À entrada, dão-te a chave e encaminham-te até um compridíssimo corredor, mas que apenas tem duas portas. Numa das portas lês a palavra “Passado”, inscrita numa placa, e na outra porta podes ler “Presente”. O funcionário que te acompanha, misteriosamente, desaparece, deixando-te completamente só. Como és cliente habitual, já conheces perfeitamente o que se esconde detrás da porta que diz “Passado”. Podes até perceber a fragrância de alguém que contigo tinha passado ali um bom momento, à algum tempo atrás. Com passo decidido, encaminhas-te para a porta que tem a placa que diz “Presente”. Quando entras, apercebes-te o quão familiar te é tudo. Aquele sofá, aquela janela pela qual tinhas tantas vezes espreitado... mas, subitamente, vês uma porta que é completamente nova. A primeira impressão que tens é que aquela porta não é igual às outras que estavam no corredor. Não era igual às portas que tinhas visto no decorrer da tua vida. É como as portas que se vêem nos contos de fadas. Mas para que servirá aquela porta? Reparas então que essa porta tem uma placa que diz “Não entre, espreite”. Que estranho! Sempre nos ensinaram que é muito feio espiar pelo buraco da fechadura. Que se “lixe”! A curiosidade não matará o gato. De certa forma, é como espiar a vizinha que mora em frente e que, para teu azar, te vê quando está prestes a ficar sem roupa. Compreendes agora o que é para mim o futuro? Mas, sinceramente, o que é que esperavas encontrar detrás daquela porta? O que imaginaste que eu te ia mostrar? De certeza, que esperavas o típico cenário de conto de fadas, com um belo jardim e um dia de sol a realçar a sua beleza. Desculpa, mas isso não te posso fazer. Seria muito fácil dizer que o que te espera no futuro, ou como será a tua (ou a minha) identidade, é algo mágico e com um final feliz. Por aquele buraco da fechadura, irás encontrar o que TU lá quiseres encontrar. Volta de novo para aquele quarto de hotel. Situa-te de novo na cena em que te deixei há pouco. Repara na tua indumentária. Vê bem. Nada de especial? Desiludes-me! Sinceramente, esperava algo mais dessa imaginação que usas para fins tão importantes como enganar os teus pais e professores. Se olhares bem para ti, repararás que tens um fio pendurado ao pescoço. Tira-o para fora da camisola. Já o fizeste? Lindo menino. Abre os olhos e repara bem. Já viste a chave? Óptimo. Usa a cabeça. Para que terás tu aquela chave? Pois bem, uma vez que não és capaz de chegar a essa conclusão sozinho, eu ajudo-te. Para tal vamos recapitular, de forma a tornar a tarefa mais fácil: tens uma chave e tens uma fechadura, pois experimenta a chave nessa fechadura. Pode ser que tenhas sorte. Embora a tua fé em Deus não seja lá grande coisa (e que conste que isto não é uma crítica), pode ser que Ele se lembre de ti e te conceda um milagre. “Fiat Lux!”. Os milagres acontecem e tu tiveste direito a um. Que coisa tão boa para alguém que, em plena maturidade, já perdeu toda a fé e a capacidade de se surpreender. Se tivesses confiado em mim desde o princípio, saberias que eu te deixaria espreitar e até entrar nesta porta. O que é que lá encontraste? Deixa-me adivinhar. Foi como ver o filme “Branca de Neve”, ou seja, mais de metade do filme apenas com a tela preta e com umas vozes de fundo e o pouco que restou do filme com alguns momentos em que consegues ver os actores. Parabéns! Assim vai ser o teu futuro. Muito negro, porque estiveste à espera que o Ministério da Cultura (ainda existe [Ministério da] cultura?) te desse o dinheiro que te tinha prometido e afinal só te deu metade. Deverias ter recorrido à ajuda exterior, porque quando não te entendem dentro do teu “país”, há, de certeza, alguém lá fora que entenderá a tua arte. Mas se pertences àquela percentagem que, ao abrir a porta, viu um bom filme, mesmo que não tenha final feliz, dou-te os parabéns. És dos meus. Sabes que o importante no fim de um filme não é se ele teve ou não final feliz, mas sim se tu, como realizador, te sentiste satisfeito com aquele trabalho, se o resultado final demonstra, mais uma vez, a tua qualidade, a tua identidade. Sentes que deste o melhor de ti mesmo, sem te importares se a crítica ou o público iriam ou não gostar. Tu viste um bom filme, um daqueles que te emocionou, que te fez vibrar. Sentes-te orgulhoso e isso é que é importante. O que eu quero dizer com toda esta confusão de imagens e analogias é que quando espreitares por o buraco daquela fechadura, ou quando tenhas a oportunidade de entrar, tenhas a ocasião de ver o melhor filme possível. Que saibas que foste tu o realizador e que não plagiaste ninguém, mas não te esqueças que nestas coisas do cinema é bom ouvir os conselhos de realizadores famosos. Tens alguns na tua vida!. É nisso que consiste a identidade – um filme que só tu podes realizar. Porque não há ninguém melhor do que tu para escrever, de uma forma consciente e responsável, o guião e assinares com o maior orgulho a tua obra de arte. Deves ser tu a levar esse projecto a porto seguro. Então a identidade, será aquilo que é perene, dentro da nossa fragilidade biológica. Como escreveu um outro Eu (que até imagina conhecer um pouco do meu Eu!?), o fundamental desta vida é aspirar…

Sérgio Morais

Fotos - lançamento do livro "O Poço - visões de um caleidoscópio"

Aqui ficam pois mais umas quantas fotografias ... depois do discurso e aquando da sessão de autógrafos...uma vez mais quanta gratidão pelas pessoas e pelos amigos que sobrelotaram o espaço.

Nuno Monteiro

discurso de apresentação da obra O Poço - visões de um caleidoscópio

Antes de tudo o mais devo agradecer a todos por estarem presentes e de uma forma muito especial à Marina Rocha a quem devo o prefácio e a apresentação deste livro. E também de forma enfática à Papiro Editora e ao Sérgio Machado, representante da editora e ainda à Andreia Varela, coordenadora editorial de O Poço, visões de um caleidoscópio porque acreditou e lançou este projecto desde o seu início. Agradeço também ao Dr. Pires Cabral por ter associado o Grémio à promoção desta obra. Finalmente, uma palavra de agradecimento pela cordialidade e simpatia com que me receberam nestas instalações da Biblioteca Municipal de Vila Real.

E agora o discurso e sobre ele devo começar por afirmar que me não atrevi a que ele viesse de improviso. Prefiro muito mais a calma e plenitude de uma carta escrita de véspera.

Aqui estou, confuso e aturdido, tão longe do meu canto da escrita, num local que me não pertence, num local que me nunca pertencerá. E se este momento é o meu momento de glória, eu não o quero, repudio-o até e todas as fibras do meu ser me impelem para fora desta mesa. Porque eu não pertenço a esta mesa. O meu lugar é entre vós. Tudo quanto fiz foi atirar para fora de mim uma amálgama de palavras que muito provavelmente vocês vão querer ler. E onde descobrirão barro mal amassado e cru até. E eu que sei lá se as palavras escolhidas foram as melhores. Eu que nunca poderei saber se o que lá está faz sentido. E tudo isto me aterroriza. No sentido cru e visceral do termo.
Foi num sopro de vida que eu cheguei aqui. Entre canseiras e introspecções que são as vidas de nós todos. E sinto-me carne para canhão. Sinto-vos a vos, holofotes que me ofuscam. Por isso reafirmo que este posto não é o meu. E contudo quero leitores. Ávido, com sede. Quero-vos a vós leitores, mesmo que comigo não concordem, mesmo que comigo não sintam que estejam no poço.
O que é o poço? Tudo quanto eu vivo, tudo quanto eu olho, tudo quanto eu toco. Como se as pessoas não tivessem nome. Como se os lugares nada valessem ou as coisas não tivessem tempo. E eu bem sei que este é um quadro negro demais. Mas eu não me canso de lutar. E portanto este meu livro é um grito. É um sopro hiper-realista como um sismo do qual me não consigo afastar. Que me trucida e me recentra no que para mim é essencial. E então voltamos às palavras e voltamos ao meu verdadeiro lugar. O lugar do escritor. O empilhador de frases ou o criador de alegorias. Instantâneos e retratos como retalhos roubados das vidas de outros e que traduzam serenidade, calmaria, reflexão, benquerença. Como um paliativo para a vida no poço. Porque se este livro agita os pauis que tantos vivem em turbilhão interior, é ao mesmo tempo sol e praia de um qualquer dia soalheiro. Então porque escrevo? Precisamente por isso, porque quando o faço dou comigo rodeado de sol e boaventura, dou comigo num outro mundo, sereno, silencioso, cordial, justo. Onde estão os justos que vão salvar o mundo? E para vós, porque escrevo? Para vos ter a meu lado. Como neste presente instante.

Mais uma vez obrigado a todos por partilharem este momento comigo. Obrigado por me apoiarem. E o meu livro de nada servirá se não semear leitores. Se os não arrebatar ou se os não encantar. Uma vez mais o que é o poço. O poço é da criação humana. É a servidão donde lutamos todos para sair. É o dia a dia do homem. Onde é que fica, neste quadro, o encantamento? Ao virar da esquina num sorriso que eu provoque. Num sorriso de alento – um bem-haja aos meus alunos, como os poderia eu esquecer? Que bom ver-vos e sentir-vos aí, comigo. Ao virar da esquina num piscar de olhos uma mão amiga. Num dia de céu plúmbeo, nevoeiro macilento, um homem só arrastando consigo toda a chuva.

Aqui fica, então, este meu livro. Que lhe não chamei romance, nem o pintei de rosa. É a vida real em todo o seu magnífico esplendor. É o homem. Somos nós. O poço em quantos capítulos, numa sucessão de iguais, uma escrita em círculos. Escrito num período difícil da minha vida, escrito arrancado a ferros, cheio de sono, numa cacofonia desgarrada. Se está bem escrito? Essa é a minha grande descrença e a minha grande luta. Será para sempre a minha grande dúvida. As palavras escolhidas. A composição arquitectónica. Mais que a composição, a ideia que dela surgirá! Terá vida? Será vida?

Deixo-vos com dois excertos de dois outros livros cuja leitura tanto me tocou:

Operário não pode sonhar, Quinzinho, não pode. A vida não é para sonhos. Tudo realidades vivas, cruéis. A luta com a vida.
…
A tua mãe já não chora, Quinzinho, não chora porque é forte. Já viu morrer outros filhos. Nenhum morreu como tu. Despedaçado pela máquina que te escravizava e que tu amavas.

José Luandino Vieira – d’a cidade e a infância

Levantei a cabeça. O horizonte tinha um banco de nuvens negras atravessado, e o calmo caminho das águas, que leva aos confins da terra, corria escuro sob um céu sombrio – dir-se-ia que a levar-nos ao coração das trevas.

Joseph Conrad – n’o coração das trevas

Uma vez mais, muito obrigado por partilharem este momento comigo. Muito obrigado por terem vindo.

Nuno Monteiro

Old Ireland - walt whitman

Far hence, amid an isle of wondrous beauty,
Crouching over a grave, an ancient sorrowful mo-
ther,
Once a queen—now lean and tattered, seated on the
ground,
Her old white hair drooping dishevel'd round her
head;
At her feet fallen an unused royal harp,
Long silent—she too long silent—mourning her
shrouded hope and heir;
Of all the earth her heart most full of sorrow, be-
cause most full of love.

Yet a word, ancient mother;
You need crouch there no longer on the cold ground;
Oh! you need not sit there, veil'd in your old white
hair, so dishevel'd,
For know you the one you mourn is not in that
grave,
It was an illusion—the heir, the son you love, was not
really dead;
The Lord is not dead—he is risen again, young and
strong, in another country;
Even while you, veiled, wept there by your fallen
harp, by the grave,
What you wept for was translated, pass'd from the
grave,
The winds favor'd and the sea sail'd it,
And now with rosy and new blood, again among the
nations of the earth,
Moves to-day, an armed man, in a new country.

Movimiento - Octavio Paz

Si tú eres la yegua de ámbar
yo soy el camino de sangre
Si tú eres la primer nevada
yo soy el que enciende el brasero del alba
Si tú eres la torre de la noche
yo soy el clavo ardiendo en tu frente
Si tú eres la marea matutina
yo soy el grito del primer pájaro
Si tú eres la cesta de naranjas
yo soy el cuchillo de sol
Si tú eres el altar de piedra
yo soy la mano sacrílega
Si tú eres la tierra acostada
yo soy la caña verde
Si tú eres el salto del viento
yo soy el fuego enterrado
Si tú eres la boca del agua
yo soy la boca del musgo
Si tú eres el bosque de las nubes
yo soy el hacha que las parte
Si tú eres la ciudad profanada
yo soy la lluvia de consagración
Si tú eres la montaña amarilla
yo soy los brazos rojos del liquen
Si tú eres el sol que se levanta
yo soy el camino de sangre

o céu azul borrascoso

De que me lembro quando me lembro do céu…
Não sei se de nuvens das minhas amigas, benditas desgraças
Sei lá se do vento das minhas atoardas, de mim, tão novo
Ou então do chumbo dos outros do Pablo e do salitre
Sei que são tantos por toda a vida, imensos em todos os povos
Se de nuvens de mim e da minha avó, nas escadas da minha avó, olhando-as, como generais, como guerreiras e enquanto guarnições

Quão belo tempo, quão novo ainda, que pérfida caravela de esquálida figura
Se do ocaso do fim do homem, do ciclo interminável da revolução
Se do sol nascente do miúdo e dos dois oficiais e aí tremo e eriçam-se-me os pêlos
E se de noite, se de noite as estrelas, as fugazes, as tremeluzentes como as da minha vida e da do pequenino Jumentinho pelos montes fora.

Quão bela Orão, quão belo livro, e se agora escurecesse?
Se agora escurecesse porque sempre tive eu medo da noite?
Se agora escurecesse porque fico eu sempre de sobreaviso
Se houvesse certezas, se houvesse um amanhã…

E nós, que será de nós, que faremos nós, quantos seremos por fim
E nós, a ti cigano encantado, a vós todos os palhaços do circo, bem sei que me não ouvis. Bem sei que me não podeis ouvir.

Porque não quereis, porque não olhais o céu?
Que mania de tanto perguntar,
Que mania de tão tarde acordar.
Ou que mania de me não deixar derrotar!

Enquanto guarnição roubo-o e emudecido
Torno o olhar vago para as nuvens das escadas da minha avó
E como peixinho de rabo na boca olhai para mim a correr até encontrar de novo a minha vida.

Nuno Monteiro

Os pássaros do outro mar

Páginas em branco na lassa manhã de nevoeiro
Acordes de bizarras melodias
Lá longe os pássaros, lá longe suaves voando
Além do outro lado do mar as ilhas e as cores, a água pura e límpida

A minha água os meus sonhos os meus corais
E a minha música, um copo e um livro
As areias belíssimas como os acordes das bizarrias
Lá longe do outro lado do mar

Vai, some-te, infante santo
Consome-te
Afaga-te
Refastela-te
Ouve nas intermitências da minha vida

Ouve-me serei sempre eu
Abriga-me serei sempre eu
Os acordes serão sempre os meus

E as nuvens e as escadas todo eu deitado
Olhando o céu azul que se move tão rapidamente
Olhando o límpido céu e as cores do sol
Sentindo de fresco tropelias de menino

Serei sempre eu deste lado da barreira
Sairei sempre do mato ao lado dos enfraquecidos
Ouvirei sempre os ricos com cinismo nos lábios

Um homem só, na madrugada lenta e cinza
Um longo casaco e a luz fusca dos candeeiros
Acordes de pequenas musas
Nas páginas que não podem ficar em branco

Na minha água, eu, inteiro e gargalhando
Depois do sono saido do sofrimento
Abriga-me serei sempre eu

Corre, some-te fantasma negro
Alma espectro de tumba desbotada
Corre, apre, arre, boi, corno
Foge cão, some-te daninha.

Nuno Monteiro

O renascer do medo

No reino renasceu o medo. Ou rejubila. Não estou certo que dele alguma vez se tenha ausentado. Repitamo-lo para que não haja desentendimentos, vivemos tempos de medo. Como se em cada esquina se postasse algum caminheiro que na realidade não está lá a caminhar. Não está a caminhar. Arregala muito os olhos e logo após vai contar pois dessa forma julga que assegura os míseros tostões as míseras migalhas com que come repastado o camarão que falta à minha mesa. Mas eu que me não importo. Nem com o camarão nem com o caminheiro. Que vivam imersos em nébula e que para mim sejam inconcebíveis. Ou ainda invisíveis. É, assim mesmo a todos os que ainda queiram ler. Porque esse é outro dos grandes problemas dos nossos tempos. Por medo, ou por descrença, quiçá as duas, também cessou a leitura. Já da escrita eu nem falo. Para quê se eu escrevo cada vez mais para mim mesmo. Ler-me-ão os meus alunos? Isso queria eu. Mas nessa já eu não caio. Uma quase descrença como uma mão que toca o desperdício ou um olhar que roça o infinito. Ou então falamos dialectos distantes que se não tocam. Ou que muito tenuemente como se fosse código de luz lá longe na penumbra do horizonte de um mar encapelado. E então entre nós todos o mar encapelado que impede a comunicação. O mau tempo do canal alargado a todos e cada um de nós. E todos e cada um abandonado ao seu canto. Um inferno em vida. Estamos cada vez mais próximos da realidade sombria dos menos afortunados. Se não há falta de dinheiro então faltam afectos, se sobram os afectos então fará falta o dinheiro. Ou então também encontro, debaixo da ponte e nas grandes urbes tantos sem dinheiro nem afectos. Os que passam fome. Todos os séculos após, ainda os que passam fome. E entretanto renasceu o medo. O medo de falar e de pugnar pelos direitos. Pudera. Numa sociedade onde a justiça emperrou, onde se graceja com o ano do término dos processos, num país onde os empregos se fecham a cada dia, num lugar onde a saúde vive gorda para os ricos. Num país onde os hotéis estão cheios de afamados de colarinho. Num país sem bandeira. Num país sem vergonha. Num país sem saudade. Neste lugar despido de homens. Onde renasceu o medo.
E que irei eu fazer doravante? Quando todos se calam e todos se tornam autistas. Quando se calam as canções e emudecem as vozes de protesto. Quando se instauram os comportamentos daninhos como se fossem a normalidade dos nossos dias. Viverei uma realidade de abnegação e de negação. Deixarei eu de sonhar? E a ter que sonhar, sonharei com quê? Sonharei com justiça onde? Sim, onde abunda essa tão preciosa? Para onde poderei olhar quando quiser olhar algo de verdade, alguma entidade verdadeira que me não queira enganar? Quem me quererá fazer companhia. Seremos ainda capazes? Ou morreremos todos autistas de olhos fitos no nosso próprio umbigo!
Alguns quererão sempre dizer que faz falta tempo. E a verdade é que falta. Se faz falta a alguns outros haverá que o tenham de borla. E que o tenham em doses duplas e triplas. E desses nunca rezará a história porque não sabem o que fazer com tanto tempo. E dos outros também não porque são formiguinhas que trabalham como escravos. Como escravos que o são cada vez mais. Eu, afirmo que o que mais falta é coragem. Coragem de união, coragem de fraternidade e de simplicidade. Coragem de homem. Vão fazendo falta as discussões fraternas e os entendimentos tão necessários. Porque os que nos querem enquanto escravos apostam tudo no nosso comportamento suicida e na nossa tendência para o malogro e a decepção. A decepção do meu irmão que me atraiçoou, a decepção do meu amigo que me denunciou. Porque essa decepção nos embebe em sono que nos fustiga devagar até que vergastados nos vamos transformando noutros novos milhões de espoliados e de defraudados. E o caminho que fecha e que se torna tão estreito e escorregadio.

Nuno Monteiro

Marão

Oh meu Marão que figura de proa
Sólido, plácido, de chuva e de vento
Áspero, teus caminhos de encanto e teus sussuros esperança
Na minha vida intruso, estranho, majestade

Que nada pedes, que nada muges
Sem sortilégios e sem pedidos
Sol e chuva na linha dum horizonte que eu quero bravio
Encanto à beira de água jorrando das eternas flores

E depois do adeus, depois da chuva, depois das neves
Queimadas, caminhos e desvarios, desmandos
Só a poeira nos teus caminhos de sorte dura
Só os encantos invisíveis, perenes santos penedos

Iradas as tuas rapinas que já lá não habitam
todas ravinas agora conspurcadas
Teus contrafortes abandonados
Longe de ti ouvem-se berros e sortilégios
Sem ti são inocentes, indecentes, tocos queimados

E sem figuras de proa eis o homem que se desvanece
Na espuma do tempo, na pequenez dos canos
Sem figuras de proa fica o desperdício das vidas vazias
Arrastadas, cruas, insanas

E todos órfãos, tantos desavindos
Na espuma do tempo, habitantes fantasmas figuras espectrais
Nas ravinas abandonados e eu clamo por ti
Daqui do longe, daqui da noite, daqui de mim

Oh meu Marão que figura de proa
Por todos os homens sem razão
Por todos os poetas já mortos
Por todas as cores ainda não perdidas

Dá-lhes razão, concede-lhes perdão
Poderá haver remédio, poderá haver retorno
Senão para que servirão as proas
Para que serão as bandeiras!!

Nuno Monteiro

O poço - visões de um caleidoscópio

O autor deste blogue estará, no próximo dia 15 de Novembro, pelas 17 horas na biblioteca municipal Dr. Júlio Teixeira, em Vila Real, para uma sessão de promoção ao seu livro - O poço - visões de um caleidoscópio.

Terei todo o gosto em que todos quantos visitam esta página estejam presentes. A apresentação do livro estará a cargo da Drª Marina Rocha.

Miradouro - Rui Knopfli

De "O monhé das cobras", edição da Caminho

Entre a rampa e o caracol da barreira,
o picadeiro ideal para o exibicionismo
laurentino, ao fim da tarde, passeio raso,
sobranceiro à baía e à Catembe.
Enquanto a malta ia e vinha, até ser Marrocos.

Pavoneavam-se as meninas e nós,
idem, flexionando peito e músculo,
miradas discretas em redor. Rotina
diária, sempre cumprida sem atropelos.
Mesmo com a ruidosa chegada do Cagalhim,

a cavalo na sua desconjuntada carrinha Ford,
a tossir e a resfolegar, cansada das correrias
da véspera. Presumido herói, o Cagalhim
era só o bobo daquela festa. Caçador furtivo
e nocturno, sua maior aventura -
rezava a lenda - fora a de ter enfrentado,
sob o holofote, um cocone que, falhado o tiro,
o terá colhido, arrancando-lhe da cara os óculos.
De borco, espezinhado, dizem que o Cagalhim,
faca em punho, o teria capado. Pior ainda,

que vexado, o boi-cavalo, envergando os óculos
do caçarreta, até hoje percorre os matos
em busca dos testículos perdidos. Entretanto,
no Miradouro, para gáudio do pessoal,
o Cagalhim exibe, com alarido, os que não tem.

Nós, as aves - Nuno Monteiro

Se três ou quatro aves vogavam aflitas
Por sobre as pedras daquela ladeira
Uma a mais bela encheu-se do sol e dali abalou
Outra doida insana ali se sepultou, bicando-as eternamente
A terceira, ave irada, queria voar, suava em bico

Se três ou quatro cobertos de fuligem
Eram rapazes, eram adultos, foram velhos
Teriam sido? Mortos de silicose
Um pelo menos escapou, dos outros nada sei

Outras três ou quatro serras, penedias, algarvias, caldeirão
Estagnadas à beira mar, como algas, enquanto baleias
E dos risos estridentes de todas as minhas perenes dementes
Uma delas é a minha, numa delas durmo eu

E por fim retornemos ao juízo;
Corta a mão entrega-a queimada
Que não ficou esquecida
É a tua cara meu irmão, é a tua sina minha mulher
São os teus olhos e é o teu rancor
É a vossa vida borda fora.

Aves gordas vacas
Se umas voam outras espumam inveja
Outras mostram os seios alvos como serras
Terceiras iradas não deixam nada
Queimam as serras imolam-se vivas

Nuno Monteiro

Cantiga de Amigo - Glória de Sant'Anna

CANTIGA DE AMIGO
ao Sebastião Alba

bateu ao portão um dia
bateu ao portão abri-lho

vinha da estrela do norte
bebendo copos de vinho

dançou batuque na sala
(vestia como um mendigo)

disse versos disse prosas
do mais longe tempo antigo

chorou de mágoas passadas
cantou versos repartidos

dançou batuque na sala
vestido como um mendigo
e chorando sobre sonhos
e ao mesmo tempo sorrindo

disse adeus
adeus
adeuse
caiu adormecido

Glória de Sant'Anna

Tantos estarão errados? - Nuno Monteiro

Poderão tantos estar errados? Arcará a classe com todos os desmandos que o país se lembrar de lhes pedir? Nunca em tão pouco tempo se fez tanto para atirar tantos ao poço! E não pode ser de ânimo leve que se mexe com o coração e a alma de uma sociedade. Tão pouco com leviandade. Ou com o sentido de desgraça iminente. Nunca em tão pouco tempo se precipitaram tantos para a reforma. Como hei-de eu chamar a um país que não dá oportunidade aos jovens e ao mesmo tempo prescinde dos seus mais experimentados? Ou que abandona os seus velhos? Como hei-de eu tratar dum país que coloca por atacado consoante as cores partidárias e de acordo com o grau de parentesco ou meramente consoante a cunha do pedido e da bajulação?
Que hei-de eu dizer de um país que desbarata os seus valores sagrados ao afastar quadros e quadros das escolas para se contabilizarem uns dinheiros a mais e que joga enfaticamente o dinheiro dos contribuintes na roleta em que as bolsas mundiais se tornaram? Que remédio haverá para uma pátria onde se não sancionam os malabaristas ou onde se não fomenta a educação? Despida de justiça e em vias de desbaratar todo um sistema de ensino. Ou onde se tratam as pessoas como meros números contabilísticos.
Algo correrá bastante mal para que tantos tenham cara feia, tantos se sintam insatisfeitos, tantos peçam reformas adiantadas perdendo dinheiro porque não aguentam a subversão de valores. E algo correrá ainda pior se se não reinventar este ciclo que nos vai afundando cada vez mais num poço sem fundo, como numa espiral de loucura onde a cada dia se perde mais a razão.
Alguém fará o favor de me dizer por que razão eu pressinto olhares profundos e olheiras cavas nas faces ainda ontem esbeltas de quase todos os meus compatriotas! E que dizer dos nossos alunos. Até eles, pobres coitados se sentem embalados por uma mão quase invisível que terá tanto de dócil como de maléfico. Até eles sabem conscientes para que espécie de logro os estão a empurrar. Saberão os pais? Sim porque os pais, n o seu autismo – ou deverei dizer luta diária, os pais que deixaram de contactar com os filhos e que os olham cada vez mais preocupados, até eles se sentem perdidos neste paúl em que nos sabemos mergulhados.
Há, indiscutivelmente, sinais sociais preocupantes que nos estão a passar despercebidos. A autoridade nas ruas está perdida, a autoridade nas escolas também e há bastante tempo, o sentido de participação democrático sofre de uma letargia perniciosa, o nosso sistema nacional de saúde não funciona de igual forma para todos, os nossos políticos reúnem cada vez mais sozinhos e entre eles. Prenúncio de desgraça. E não há-de tardar muito. A república em perda.
Um investimento em larga escala na figura humana do professor, um retorno aos valores da reflexão e do humanitarismo, a vida do homem pelo homem, políticas voltadas e centradas no cidadão comum, na sua formação humana, políticas que protejam a família, esse farrapo que tanto se tem descuidado. Como pretenderão eles construir ou melhorar a sociedade tendo-se dado passos irresponsáveis que levaram ao enfraquecimento do núcleo duro familiar? Ou será que agora se julga que um homem saudável se cria dum plano burocrático de dois pais sem tempo nem paciência.
Quanto a mim, e assim acabo esta narrativa que já vai longa, se o homem se não conseguir reinventar recentrando-se enquanto pai e educador, creio que todo o castelo frágil e ténue que almejámos já ter conseguido alcançar ruirá num movimento massivo de perda de consciência social.

Nuno Monteiro

O homem político - As farpas

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O homem político – simples influente eleitoral, mero candidato a deputado, lisonjeia, mente, difama, atraiçoa. Na política portuguesa raros dão um passo que o não conquistem por algum destes vícios. Toda a gente o sabe. As eleições fazem-se ou pela compra da consciência a dinheiro, ou pela promessa, pela lisonja, pelo dolo, pela mentira. Não há integridade nem limpeza de carácter que resista à influência degradante e sordidíssima de uma campanha eleitoral. Em presença do eleitor, nas conversações, nos comícios e na imprensa, para desvanecer atritos, para abater dificuldades, para minar resistências, o candidato, de concessão em concessão, de recuamento em recuamento, de curva em curva em curva, de cortesia em cortesia, desdiz todas as suas opiniões, desmente todos os seus propósitos, falseia todas as suas convicções, renega todas as suas crenças.
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In As Farpas, Eça de Queirós, Ramalho Ortigão

Qualquer dos meus concidadãos consegue, facilmente, aperceber-se das semelhanças, 130 anos depois da publicação destas que são verdadeiras farpas. A sociedade é imensamente a mesma – retirada alguma inflação ou ruído de fundo.