Meninos do bairro negro

Olha o sol que vai nascendo
Anda ver o mar
Os meninos vão correndo
Ver o sol chegar

Menino sem condição
Irmão de todos os nus
Tira os olhos do chão
Vem ver a luz

Menino do mal trajar
Um novo dia lá vem
Só quem souber cantar
Vira também

Negro bairro
NegroBairro
Negro
Onde não há pão
Não há sossego

Menino pobre o teu lar
Queira ou não queira o papão
Há-de um dia cantar
Esta canção

Olha o sol que vai nascendo
Anda ver o mar
Os meninos vão correndo
Ver o sol chegar

Se até dá gosto cantar
Se toda a terra sorri
Quem te não há-de amar
Menino a ti

Se não é fúria a razão
Se toda a gente quiser
Um dia hás-de aprender
Haja o que houver

Negro bairro negro
Bairro negro
Onde não há pão
Não há sossego

Menino pobre o teu lar
Queira ou não queira o papão
Há-de um dia cantar
Esta canção

Olha o sol que vai nascendo
Anda ver o mar
Os meninos vão correndo
Ver o sol chegar

O frio em mim

Há tanto frio lá longe
Há ainda mais em mim pois eu sou pobre
Tanta neve lá em cima
No temor da meia-noite
Eu sou a noite e a neve
Sou a falta de afectos
De onde todos fogem
Sou a falta de vida
Sou voragem do riso
Tempo invernoso como o dia de hoje
E durmo ao relento enquanto pobre
Vejo os cumes debruados de oiro
E não os toco
Sinto a aragem que desce a montanha
E não a toco não a sugo
Então que sou?
De que sirvo?
Há tanto frio dentro de mim
Tanta neve calcada
Sem serventia alguma
Fenece Ó dia!
Espero-te na primeira assoalhada a contar do último nevão.

Nuno Monteiro

Os Putos

Querem ser gaivotas esvoaçando contra o vento
Julgam-se corsários em barcos de papel
Poderão ser abelhas dum trabalho infecundo
Os putos
Esses mestres operários
Esses trabalhadores incansáveis
Esses cabecilhas do canto
Esses depauperados víveres
Vivendo do nada
Olhando todo o vento
Esses putos
Esses de agora
Os que nasceram encarcerados
Os que nada têm de seu
Os que trabalham de sol a sol
Julgam-se pátrias dum desalento
São ordeiros nas ruas
Idóneos nas batalhas
São os putos de hoje
Os nossos pais de amanhã.

Nuno Monteiro

O Monte das Oliveiras

Vivo das trevas tuas amigas
Sou dos abrigos que tu benzeste
E dos instantes em que tu sorris
Agito as bandeiras que tu encerras
Grito os hinos dos teus chefes

Fujo quando foges das terras caídas
Escapo aos silvos das bombas que matam
E sento e almoço dos escombros do cimento
E desço ao pó das oliveiras ali tão perto

Onde pára o homem?
Onde gritas oh humanidade!

Das mães que enterram os filhos
Dos filhos que fogem da fome
Dos aviões que não param que não cessam
Dos estilhaços dos choros das múmias

Onde se esconde a claridade
Onde silvas tu que esperas onde buscarás tu salvação tamanha!

Nuno Monteiro

Bátegas de saudade

Chove… tão meigas e carinhosas como no jardim do paraíso
Bátegas de saudades que me embargam a voz
Eu só
Só eu no caminho da montanha
Que é minha
Continente donde fui arrancado

Que raízes tem um homem só?
Como se lamuria um desterrado?
Sinto que sou de parte nenhuma
Sinto que tenho toda a terra comigo
Quem sou?

Chove uma chuva meiga fraterna
Cantam o fado lá em baixo na Madragoa
Eu olho a chuva que resvala e se enovela
De costas para a montanha

Eu, só
E a montanha que é a minha guia
A minha caverna
A minha promessa
Vivo do lodo que eu próprio cozinho
E sinto a mais leve aragem
Sinto
Procuro
Em parte nenhuma
A minha terra lá longe panegírica.

Nuno Monteiro

Insigne república

De súbito cessou a vontade. Ergam-se espelhos e aclamai o amanhã. Sintamos o presente enquanto ele cá está. Qual poesia qual pequeno andrajo. O mundo é dos loucos eflúvios durante os quais tu fazes fortuna. Com bocados de papel e um sorriso de esperança. Quem tem espaço para ler poesia? Onde parará o fogo que puxa por nós? Queiramos ser gente sem ter um tostão. E alberguemos o alter que é o nosso positivo amigo. Cessou a vontade de escrever e então faço natureza. Dou asas a mim mesmo e serei borboleta doravante. Porque delas eu quero as cores e o voo. Delas eu engendro alguma nova pátria onde todos olhem e parem e sintam e cheirem. Porque de súbito cessou a vantagem. Cessaram os livros e os dicionários. Cessaram os berros dos idiotas que me contaminam. Fumemos. Fujamos. Alcancemos o céu montados nesses burricos que como carreiros se erguem fronteiros entre fragas de pinga-amor e descalcemo-nos, viremo-nos do avesso até que o sol se ponha. E gritemos que o que somos, o mais que sofremos, todos os nossos fantasmas são infinitos eus rarefeitos ou contrafeitos na magia do entardecer.
Quanta razão precisarás tu de ter? nem uma. Chega-te a vida e um bocado de pão. Uma elegia do futuro na minha pena tão sofrida. E para que trazes o sofrimento? Que falta cá faz. Pinta da cor amarela. Que é a cor do sol. Ou pinta de rosa que é a cor do sonho. E já que sonhas quanta razão podes encaracolar de volta da espiral que te é mastro e alforge, sombra e farol, elegia e beleza. Quanta! Infinda. A vida não ocupa espaço. Como o som da poesia não ocupa tempo. Abeiremo-nos do penhasco e ouçamos o resfolegar do mar. ouçamos o crepitar da lareira. Ou a chuva daninha que zomba da pedra quando a afoga!
Quem tem corpo imenso para olhar e sorver poesia? Quem deseja outra vida que não a da borboleta. Quem quererá ser chuva sangue e suor! Por mim já o repeti. Cego ao olhar para ti, musgo da encosta. Emudeço de chapinhar tuas águas rio de montanha. Ulisses ele mesmo em meio de trombeta ouvia as pedras que torpedeavam das montanhas e caminhou por sobre oceanos de insignes figuras.
E esta república, que reparo nos merecerá? O horror das entranhas. As vísceras dum porco. As borras do café, que eu retiro do rio, cedo na manhã. As borras do vinho que beberei contigo em alguma fraga pedregosa olhando o Douro de manhã bem quente. Casa vazia onde se tratam banalidades. Como um deserto de ideais, como um amanhã sem revolução. Será isso talvez. Um torcicolo e um hemiciclo o vermelho e o verde e o “patois” que eles julgam que falam lá do alto do palanque ou sentadinhos na cadeira.

Nuno Monteiro

Sou…

Sou do inenarrável imundo
Sou do contrário que nada manda
Sou dos pobres esses tormentosos nadas
Sou dos campos das unhas sujas
Sou dos mares da pele curtida
Sou dos poetas mortos de fome
Sou infame verme e bolor
Sou do inconfessável torpor
Sou dos poços e de todo o lodo
Sou da terra
do mundo dos surdos
do mundo dos cegos
do mundo dos mortos
sou do inenarrável mundo
do mundo dos sonhos.

Nuno Monteiro

XII

Em mim
Mergulhei
Profundamente
Vertiginosamente
Perscrutei escombros
Violei segredos
Vislumbrei memórias
Ancestrais
Guardados
Arrecadados
No armário das vergonhas
Descobri
Sorrisos secos
Lágrimas inertes
Abraços amargos
Palavras vazias
De significado e significante
Estilhaços
Retalhos
Pecados
De mim
Amargamente
Religiosamente
Fechei o sarcófago
Da múmia
Que se desfez
Que se fez
A cada sorriso
A cada lágrima
A cada abraço
A cada palavra
A cada gesto
Que atirei
Ausente
A cada um de vós
E segui
Verdadeira
Ao sabor do vento e das marés…

Dina Cruz

Aula de Psicologia

Quando os meus alunos me pediram que fosse professor deles julguei que brincavam comigo. Houve uma altura em que me pediram que fosse o professor deles. De Psicologia entendamo-nos. Porque de Ciências Naturais já eu sou. Disse-lhes logo que não saberia ser professor de Psicologia. Que nada percebia do assunto. E eles voltaram à carga. Uma aula de trinta minutos apenas. Para ser filmada e incluída num trabalho. Para dar ao professor de Psicologia. Ao verdadeiro. Um trabalho que entregariam no final do período ao professor de Psicologia. Sem que ele sequer o tivesse pedido. Depois há toda uma comunicação social que se pronuncia contra os alunos. Não devem ser os mesmos. Adiante. Não pude dizer que não! Tive que preparar a aula. Que trabalheira! Ainda me disseram o título. Queriam que eu lhes falasse sobre relações interpessoais. Ou algo que o fizesse valer. Também os não poderia desiludir. Imperioso seria estudar. E bem. deram-me o manual de Psicologia. E disseram pode estudar por aqui! São atrevidos estes nossos alunos de agora! Não gostei. Não gostei do manual quero eu dizer. Mas li-o de relance. Por ali não me safaria. Havia que aprender de outro modo. Havia que saber mais. E teria que o fazer. Socorri-me dos meus livros. Socorri-me dos meus heróis. Socorri-me dos meus romances e dos meus ensaios literários. Onde mais se vai buscar Psicologia. Onde mais se podem observar procedimentos humanos. Em que outro local se aprenderá mais e melhor?
Com vossa licença, tentarei deixar aqui escrito o que naquela aula me saiu quase de rajada. E não falarei por minha boca. Falarei pela boca de outros. Falarei por interposição de livros escritos por outros. A mim o privilégio de os escolher. A vocês o dever de ajuizar acerca das minhas escolhas…

Julgo ter sido Dostoievski quem terá afirmado que só a beleza poderá alguma vez salvar o mundo. Que o mundo precisa ser salvo já todos sabemos. Que já no tempo de Dostoievski ele precisaria ser salvo… Talvez tenha precisado sempre. Não quero aqui discorrer acerca da afirmação do escritor. Ele lá terá as suas razões. Por meu lado eu acrescentarei se me permitirem que só com muito boa vontade poderá alguma vez a beleza salvar o mundo. Porque a beleza se subjuga à vontade. E a vontade humana. Que dizer da vontade humana! Acrescentarei e deixarei à vossa consideração se deveremos acreditar por um instante que seja na boa vontade humana! E sem responder afirmarei que julgo que entre os homens se erguem assustadores muros de indiferença. E esta indiferença é perigosa porque te pode um dia deixar a ti leitor encostado a um canto sem ninguém que sequer te ouça. Quanto mais se agitam os pauis mais crescem os rituais de indiferença! Alguém deu conta da ofensiva na faixa de Gaza? Quem ousou falar? de que valerão algumas declamações diplomáticas? O mundo deixa. O homem consente. O mundo é feito de indiferença. O mundo dos homens. daí que eu conceba um homem sem beleza.
Há um poema do Borges onde se diz que os justos irão salvar o mundo! Pois então que surjam os justos. E que vivam de justeza! Onde caberão os justos? Quantos serão! E em que canto obscuro estão? Tratados ficaremos então acerca de justiça.
Mais arrasado fiquei quando li algures num texto de Adolfo Casares que “…escrevo para mim, escrevo para mim próprio já que ninguém mais me lê! Percebo perfeitamente o desabafo quando sinto que os leitores passam os olhos mas não entram no texto para se não virem a arrepender. Como se o texto fosse arame farpado que os magoasse. Lá estão então os rituais de indiferença de que vos falava há pouco.
Continuemos com Saramago no discurso de atribuição do Nobel na academia sueca. Referindo-se à avó dizia ele que ela, pressentindo morte terá mostrado quanta pena sentia por morrer. Pena não medo. Pena da beleza do mundo que deixava. Então se o mundo é um lugar belo – afirmação indiscutível é o homem no trato com o homem que o estraga. O mundo do homem é que é um mundo não belo. Desse ponto de vista poderemos todos ser filhos do diabo. Pois este é incomensuravelmente feio. Da beleza deveria nascer a beleza. Se não há beleza há diabo. Então o homem vive enclausurado num inferno. Contradigo-me! Talvez. Não há ninguém que se não contradiga. Ainda Saramago “…em cada elefante convivem sempre dois elefantes…” “…o elefante que quer aprender e o elefante que se recusa…” apesar das aspas não sei se as palavras serão exactamente estas. Mais que as palavras importará o sentido da frase. Dos dois elefantes qual tem ganho? Se o mundo fosse um lugar aprazível. Mas o mundo dos homens está longe de o ser. Daí que a resposta seja óbvia.
Lembro-me agora de Camus na Peste. Orão cidade de súbito ameaçada e de quarentena. Parábola para um mundo enfermo. Quantos são os homens? Caberão numa mão cheia. Palco mirífico para observação atenta das relações entre os homens. Uma palavra apenas para o espírito do Dr. Bernard. Personagem ficcionada duplamente pois ela é uma transposição dum desejo do escritor. Na sua imensa crença pela bondade humana. Na sociedade dos homens não sei se o espírito do Dr. Bernard existirá! Pergunto-me se haverá, da parte do homem, confiança na humanidade.
Max Pagé, autor escreveu algures que o homem está em estado de permanente não indiferença, de disponibilidade ou de receptividade. Depende do objecto a que esse pretenso estado se refere. Se se referir ao outro ser humano nada haverá de mais disparatado. Com que disponibilidade estaremos nós no Darfur?! Ou quase em toda a África?! Ou no Afeganistão?! Ou na Palestina?!
Pensando um pouco mais adiantemo-nos na escala cronológica viajando para trás até encontramos o padre António Vieira no seu sermão aos peixes. Os peixes grandes comem os pequenos. Numa poderosa alusão à sociedade de então. Quanta imutabilidade a da nossa espécie. O sentido que o padre quis dar ao verbo é o da indiferença. A indiferença que grassa sem medida entre nós.
Ou então detenhamo-nos no Eça de Queirós que deixou escrito algo muito parecido com o que vos transcrevo. Contava ele da família que reunida à lareira comentava os dissabores do vizinho do lado e ouviam-se um pouco por toda a sala exclamações do género – Que horror! Quando se contava que na Indochina morriam milhares alguém exclamava – Onde fica a Indochina! Confesso que esta imagem me aterroriza. Primeiro pela ignorância que encerra e depois pela indiferença. Como se a vida humana fosse só a vida do quarto do lado. Enfermidade da sociedade. E outra vez Saramago quando se revolta para afirmar que na sociedade falta ponderação, crítica, filosofia. Falta discussão aberta e fraterna. É o outro lado dos muros de há pouco. Da indiferença à agressão viaja-se tão pouco. Direi mesmo que se não viaja pois a indiferença é, quanto a mim, a forma mais vil de agressão.
Caminhando rapidamente para o fim…julguem sobre se haverá alguém perfeito. Se não então a admiração que possamos sentir será sempre uma admiração relativa. Os homens desiludem amiúde. No acto seguinte poderão iludir mas infalivelmente virá de novo o momento em que desiludirão. E acerca da desilusão e da perda julgo pertinente recordar aqui mais uma figura que é também mensagem doutro grande livro doutro grande da literatura. A linha de sombra é a chegada à idade adulta. E essa chegada acarreta uma desilusão com a qual é necessário aprender a viver. Fará parte do processo do adulto. Num outro romance Conrad descreve um homem, um homem quase desconhecido apresentado quase como se fosse um deus e um outro que caminha no seu percalço. Esse homem grande tem nome. Kurtz. E se de início era tido como um gigante, a pouco e pouco, à medida que a trama se desenrola, vemos surgir um homem pejado de defeitos, que paulatinamente se apaga até acabar numa morte infame quase cobarde. Este poderosíssimo livro tem o condão de nos apresentar a cobardia. E é tão bem escrito quanto deixa no ar a sugestão de que todos temos um pouco de cobardes.
E então quão cobardes seremos na descrença? Quão cobardes seremos na rejeição? Quão cobardes seremos no abandono! E na perda! Todos estes são primos aproximados da indiferença.
Reflictam sobre o que aqui foi apresentado. Não quero que comigo concordem. Mas exijo que comigo pensem e reflictam.

Nuno Monteiro